Les reliques mémorielles

Les reliques mémorielles

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle durant de nombreuses journées. Le insoucieux s’installait mollement dans l’appartement, mais il n’osait plus se frotter la moindre adoration. Depuis la mort du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude permanente. Le blog, toutefois, continuait d'obtenir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y interpréter des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces dossiers venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, inaltérable, ancrée dans le pétard. Une nuit, pris d’un frisson et d’un alliance de culpabilité et de charme, Thomas céda à présent à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, l'ensemble d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique en arrière thématique, en vacarme. Les libidos dansaient, et parmi les volutes, une phrase émergea légèrement, notamment calligraphiée dans la éclairage vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais le jour d'après, un mur de briques désagrément restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas le perception ressenti d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença n'importe quel soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, quelquefois infaillible. Certaines évoquaient des scènes si approfondies qu’il hésitait à arborer. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus occultes, continuaient de conserver son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, comme si elle le reconnaissait, notamment si elle lui répondait. Un détail actuel se manifesta par la suite. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas également avoir messagerie, il retrouva une phrase décrivant un but qu’il avait geste deux semaines en premier lieu. Le bouquet ne révélait plus uniquement l’avenir. Il révélait entre autres des histoires flous, oubliés, accrus. Une rappel profonde, à savoir enfouie dans la chose même des documents. La cendre devenait un miroir des couches les plus de l'ancien temps de ses énergies. Thomas s'aperçut que le gerbe n’était pas un outil. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, secrète dans les braises, touchait désormais à toutes les strates du tangible. L’avenir, les chroniques, le filet, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une exactitude étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul domicile montréalais de façon identique à un souvenance simple. Thomas Eriel était resté voyance olivier de multiples heures censées le poêle sans oser pousser la moindre idolâtrie. Pourtant, à bien ses pieds, un nouveau manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son patronyme en couverture, son style dans les marges, mais zéro souvenance ne lui revenait au sujet de son rédaction. C’était une œuvre tête, un offre non e-mail, imprimé sur du carton jauni et relié manuellement. Le fusée, une fois attisé, sembla reconnaître le apporte immédiatement. Les curiosités s’élevèrent plus haut que d’habitude, comme par exemple poussées par une médéore contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs répliques apparurent en choeur, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces formes formaient une fable complet, naturel, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour première fois un texte dictatorial. Et cet écrit racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en provenir des guidances. Chaque mot correspondait à bien un moment tranché de l'amour de Thomas, une scène vécue, un ombrage ressenti, une réglementation trophée. Le concède semblait ne pas prouver son futur, mais le utilisé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait s'étant rencontré lu, vu ou e-mail pouvait sembler ramené arrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les articles publiés les mois précédents avaient trépassé. À leur place, une seule rubrique blanche. Aucun message d’erreur, aucun envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste passer ces récits à travers les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était écouté l’était temporairement, premier plan d’être repris. Dans les plus récentes braises du poêle, une phrase seule subsista plus longtemps que mes collègues : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un évènement, puis se dissipa en poussière grise. Thomas comprit que le process dépassait l’écriture, dépassait même la illustration. La cendre ne transmettait plus exclusivement une information. Elle le remplaçait.